Lei.
Lei che di giorno fa la vita che deve: lavoro, relazioni, code nel traffico, cene con le amiche. Lei che la notte dialoga con la propria inquietudine, una voce che la sveglia presentandosi con nomi diversi: ansia, angoscia, panico, paura sottile. E cui chiede di raccontarle com’era. Di narrarle di sé, della gioia che è stata, della ferita che ha nascosto.
Lei che parla con il proprio buio – una notte custode, rifugio di tutto quello che è davvero – e incontra le fragilità tenute a bada di giorno, i pezzi di memoria che, una veglia dopo l’altra, ricostruiscono la storia di quello che è stato. Che è stata. E danno un perché a quello che lei è, ora.
Lei che intreccia la storia dolorosa di una bambina che cerca di nascere/diventare/farsi adulta, di una militante dei diritti delle donne, di una piccola belva senza pace: intense figure femminili che lottano per mettersi in salvo e che si sono dette e taciute così tanto.
Lei che vede i giorni cambiare ritmo e luogo. E, nelle ore sveglie al buio, farsi largo la possibilità di una luce. Una speranza che la notte finalmente può consegnare, dopo averla custodita per anni.
Nascosta nella paura. Tenuta in vita dall’inquietudine.
Lei.

«Ho scritto questo libro per il buio, che salva e protegge tutto quel che nascondiamo al giorno».

In copertina: copertina: elaborazione da Marco Ronga, Ragazza
in penombra, 1996. © Marco Ronga.
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